Olav H. Hauge

         Régis Boyer nous dit ceci du "secret" d'Olav H. Hauge, ce très grand poète, trop discret et qui ne fut connu dans son pays que grâce à un autre norvégien, Jan Erik Vold, né près de trente années après lui : « Cet être à part qui n’a jamais voulu être rien d’autre que lui-même, sans savoir au juste ce qu’il entendait par là, ne dit rien : il psalmodie tout doucement, sans brutalité, un peu à la façon de ses grands et lointains ancêtres, les scaldes, qui savaient si bien organiser leur discours en plans interférents de sorte que les auditeurs soient en mesure de reconstituer le chant et le déchant, comme on aurait dit à leur époque (Moyen Âge) – ou à la manière de ces folkeviser ou ballades, également médiévales qui associaient un meneur et un choeur en alternance, le « récit » étant le fait du choeur dansant et le sens profond, celui du meneur. Oui, c’est cela, la voix d’Olav H. Hauge est double. Lisez bien : il écrit sur palimpseste et si vous parvenez à oblitérer le discours apparent, vous découvrirez une voix amie, intime, réellement « poétique » car elle crée. Ou recrée. »

         « Aujourd’hui et demain

         Je ne suis qu’une étincelle

du grand feu. Et de même que je fus

allumé dans les ténèbres

je m’éteindrai un soir.

         Je suis le murmure de la vague

à cet instant, tandis que

d’autres naissent, s’emplissent,

et que leurs aînées dorment.

         Je suis la feuille

qui tremble dans ce printemps.

Une autre année,

tu vacilleras dans la tempête.

         Je suis celui qui veille, celui

         qui possède, l’oeil qui voit,

la goutte où se mire à présent

l’état du ciel.

         Je vis, je brûle,

         je ne sais pourquoi –

         Empli de fleurs, de femmes,

         le monde m’appartient aujourd’hui.

         Tu possèderas toute la beauté

sur cette terre quand je l’aurai quittée

depuis longtemps et que les traces

de mes pas auront disparu. »

         ISBN 978-2-84672-110-3. Prix 14 Euros

Tor Jonsson

         Le néo-norvégien est non seulement, selon Régis Boyer, « d’une rare musicalité » mais se prête « admirablement à la suggestion de sentiments ou de secrets de l’inconscient qui jamais, pour un bon Norvégien, ne parviendront à se dire ».

         Tor Jonsson a choisi de s’exprimer dans une langue qui traduit la distance intérieure mais qui est aussi peuplée de forces magiques et de complicités avec le petit peuple. C’est une langue de poète pour les poètes, autrement dit, pour les esprits vivants. Si amour et mort s’unissent intimement dans la poésie de Tor Jonsson, c’est parce que la limite n’est pas nette entre rêve et réalité.

         Pour me consoler de la mort, j’ai le rêve de Tor Jonson, édition bilingue, publié aux Editions Rafael de Surtis, traduit du néo-norvégien par Pierre Grouix et préfacé par Régis Boyer est un petit recueil anthologique surprenant par le double sentiment de distance froide et de chaude intimité, de déception et de réalisation intérieure.

         « Mon cœur possède une autre patrie

         que celle que tu cultives de ta main dure.

         Mon cœur possède une autre terre

         que celle où poussent tes champs et ta solitude.

         Ton pays a un temple où, fatigué, on peut prier

         mais nul salut, nulle paix du cœur.

         Ton pays offre le repos à ton pied, à ta main

mais aucune liberté à un homme sans paix.

Je m’arrête parfois près d’une porte et je prie

mais tu m’offres tes sarcasmes quand je demande la paix.

sur le sable gris de tous les chemins :

là est ma liberté et ma patrie.

Je rencontre beaucoup de monde, de bonnes gens

mais l’âme sans lieu n’a aucun ami.

Qui pense à un être sans lieu

quand le feuillage meurt et tombe de la branche du bouleau ?

Mais quelqu’un veut du bien au voyageur solitaire :

un arbre lui donne un abri et le chant de l’oiseau une âme.

Un autre monde brille dans le cœur,

dans l’éclat de ce que j’ai jadis chéri. »

         ISBN 2-84672-053-3 (Rafael de Surtis) et ISBN 2-915228-76-0. Prix 15 Euros

Knut Odegard

         Tout comme son compatriote Tarjei Vesaas, Knut Odegard, né en 1945, a choisi de s’exprimer en néo-norvégien (nynorsk), une langue plus qu’humaine tant elle est tout à la fois proche de la réalité humaine et capable de la transcender.

         Ce grand poète n’oeuvre pas seulement à partir du sens mais aussi à partir du son comme matière sur laquelle il peut opérer son alchimie. Il est bien un « faiseur ».

         Une seule lanterne rouge / Pâle / Et au loin publié aux Editions Rafael de Surtis est un beau recueil pour laisser les poèmes de Knut Odegard entrer en nous et se laisser porter par l’étrangeté enivrante cette langue. Ils sont ici livrés en édition bilingue, traduit du néo-norvégien par Grete Kleppen et Pierre Grouix, préfacés par Régis Boyer.

         « Maisons abandonnées au bord de la mer

         Des fenêtres aux yeux brisés.

         Ecarquillés. Un vent.

         à visage blanc qui traverse en filant pièce après pièce

         dans la maison abandonnée, grince

         dans les escaliers, touche de sa main figée

         le miroir vide

         De grandes maisons immobiles au bord de la mer.

         Elles éclairent dans le noir

         Comme les morts éclairent à travers nos visages

dans le sommeil,          Quelqu’un tatônne

à travers des rêves troublés, rôde

à travers obscures de maisons abandonnées

au bord de la mer. »

         ISBN 2-84672-070-3. Prix 13 Euros

Bob Carpelan

Bob Carpelan est né à Helsinki en 1926. C’est un auteur qui se défie du long, une tendance minimaliste le conduit naturellement au simple, au court, au moindre, ce qui exige une grande rigueur et une grande profondeur. En effet, il est impossible de dissimuler sous les formes les dissonances de l’être.

         73 poèmes de Bob Carpelan, publié aux Editions Rafael de Surtis, traduit du suédois par Pierre Grouix, est marqué de ce choix. Pierre Grouix précise :

« Il s’agit bien de l’ensemble des textes les plus courts, souvent une simple poignée de mots, comme si la parole en poésie devait se ramasser dans sa concision dense, prête à dire beaucoup – sans nuire au silence – en peu très peu de mots. »

Les poèmes de ce recueil semblent parfois habités par l’esprit des haïkus japonais :

« Ma chambre

reste vide

la mer sur la droite

moi au-dehors de l’image »

« Vermine

impayée

l’automne

généreux,

l’odeur de feuilles brûlées

au loin,

en provenance du cimetière. »

« L’arbre

a tombé

la feuille

Une vague

se lève

immobile. »

         Mais Bob Carpelan sait aussi tisser de longs poèmes sans pour autant se départir de son chemin vers le simple et le bref.

         « « La vie me dépouille

plus que la mort ».

         Mais dans les tourbillons

j’aperçois, dans l’obscurité,

l’image

des traits de mon amour :

à flots, ils sombrent,

se dissolvent dans la lumière,

portés par des ailes

au-dessus du champ –

et là

sous l’arbre de la mort

repose celui

qui nous suit

du regard ;

c’est ainsi que,

plus sûr,

plus silencieux

je construirai ce que la vie dépouille

de lumière dans le temps

et par-dessus la mer

filent les bandes d’oiseaux

des dernières ombres

vers le repos planant,

infatigable. »

         ISBN 2-84672-052-5. Prix 12,50 Euros

Dans un autre recueil, chez le même éditeur et intitulé Le jour frais, toujours traduit du suédois par Pierre Grouix, nous retrouvons cette tendance au dépouillement même pour des textes plus long. Le dépouillement est alors moins dans la forme du poème que dans l’évocation ou la métaphore qui, comme la flèche décochée par l’arc, vise « l’essentiel ».

« Le grand nuage

Le grand nuage forme comme une aile

plongeant lentement devant le soleil comme

une feuille rouge sang de l’arbre de la mort.

Et sur la surface de la mer glisse l’oiseau du soir,

frôlant les flots de ses ailes, grandissant,

comme s’il n’y a avait plus aucun mouvement

et, parmi le chant merveilleux, le silence. »

         ISBN 2-84672-078-9. Prix 12,50 Euros